Джон/кто-то из мальчиков, до Стенфорда

Сэм не хотел этого знать. Видеть, слышать, думать об этом, чувствовать. Пальцы Дина, стягивающие простынь, такие напряженные, что костяшки побелели. Его запрокинутое лицо в бисеринках пота, широко раздвинутые ноги, между которыми жестко и размеренно двигался мужчина, его, нет, их отец. Дин жмурился и кривился, от боли, наверное, потому что толчками его просто вбивало в кровать.
Сэм бесшумно отступил назад в темноту коридора, моля бога, чтобы они его не заметили.
Сколько это уже продолжалось? Дин, сволочь, зачем тебе это нужно! Господи, мерзость какая! Теперь понятно, почему отец чаще брал с собой на охоту Дина, почему они так хорошо ладили, почему так понимали друг друга.
Сэм забился под одеяло на своей кровати и лежал тихо-тихо, глядя в темноту, пока Дин не вернулся в их комнату. Слезы щекотно катились по щекам, но Сэм не издал ни звука, ни слова не сказал, не знал таких слов. Хотелось бежать отсюда, прямо сейчас, и больше никогда их не видеть.
Если бы он пробыл там чуть дольше, то услышал бы, как отец хрипло шепчет \"Сэмми, Сэмми\". Если бы он мог видеть, как кусает губы Дин, раздирая мочалкой кожу до крови, чтобы смыть с себя следы пальцев и запах, но все равно не может избавиться от них. Если бы он знал, что Дин готов и не на такое, только бы оградить его, уберечь. Что он даже не чувствует ненависти к отцу, слишком благодарный ему за то, что тот не трогает младшего.
Он бы не уехал, не бросил бы Дина одного.
Но Дин сделал все, чтобы Сэм никогда не узнал.

© since 2007, Crossroad Blues,
All rights reserved.