Небылицы

...- Вампиры? - переспросил он. - Вампиров не существует.

Честнее было бы его пристрелить. Да и проще, чем потом бегать за новым выродком. Но места были незнакомые. И мне нужна была наживка.

* * *

Охота вышла что надо, парень даже не сблевал. До последнего держался молодцом, хоть и подпустил крашеную слишком близко. Только потом прислонился к стене хлева, так и застыл. Сглатывал все время, а лицо было - белее свадебного платья моей Люси, мир ее праху. Я прикрикнул на него, чтоб отходил подальше, а сам поджег сарай. Потом я долго смотрел на огонь, как обычно, а он почему-то отвернулся и ушел к машине.

Тачка, кстати, у него была ничего.

* * *

Он не проронил ни слова до самого дорожного знака "вы покидаете штат Мэн". А потом вдруг спросил:

- Зачем ты это делаешь?

Я пожал плечами и прибавил скорости.

- Зачем я делаю - что?

- Ты смеялся. Когда смотрел на пожарище.

Вот, почему я редко кого брал в пару. Черт его знает, почему все считали, что если я подписываюсь убивать с ними выродков - я подписываюсь и на душеспасительный треп. Я и охотник-то не ахти какой, отцу в подметки не гожусь. А психиатр из меня и вовсе хреновый.

- Они сожгли мой дом и убили мою семью, - ответил я то же самое, что отвечал остальным. На самом деле Люси попала в аварию. А отца разбил инсульт и умер он в своей постели, я держал его за руку и молился только об одном: чтобы со мной было все, что угодно, лишь бы не ходить под себя на старости лет.

Я долго искал правильный ответ, едва ли не дольше, чем правильное ружье. Месть - понятнее всего. Они не задают лишних вопросов. Вот и этот не стал.

На самом деле, я убиваю их просто так. Те, кто ездят на сафари в Африку просто не понимают, что то же самое можно делать гораздо ближе и дешевле.

- Ясно, - ответил он. - Понимаю.

По сценарию, теперь он должен был рассказать мне о тяжелом детстве, призраках или оборотнях. Но он молчал и молчал.

- Как долго ты вообще? - спросил я.

- С четвертого, - сказал он, слишком быстро - и слегка нахмурившись.

Ему нужно было в Канзас, меня он собирался подбросить до Индианы. Мы отметили удачную охоту в мотеле на 95м хайвее. Где-то там я узнал, что его зовут не Рой Дикон, а Джон Винчестер. Где-то там он узнал, что я живу в Меннинге.

Нет, нам обоим не нужен был напарник. А у него к тому же были дети. Черт его знает, зачем он мне это предложил. А я и по сей день не знаю, зачем согласился.

* * *

За три года не изменилось ничего, разве что думать он стал получше, уже не лез на рожон, как идиот. Иногда я подставлял ему спину, иногда я прикрывал его. Нет, я не верил ему ни на грош.

Он был хорошим парнем, Джон Винчестер. Но уж на что я готов ходить по трупам - а до него мне далеко.

Разумеется, до меня дошли слухи. Люди просто так не пропадают. Я последний, кто стал бы его осуждать. Но у меня не хватило бы духу. А у него - хватило. Мы никогда не говорили об этом, как и о многом другом.

Он знал, что я знаю, и ни разу не попытался перерезать мне горло. Наверное, он мне доверял. Мы с ним часто спорили до хрипоты, а порой и били друг другу морду. Но я до сих пор не знаю, как звали его жену. А он до сих пор не знает, как звали мою.

* * *

Виски оставалось на донышке.

- Кольт? - переспросил я.

В его глубоких глазах блестела надежда. Я помню их до сих пор, хотя прошло уже без малого два десятка лет. Эти глаза с такой же сучьей, готовой на все надеждой. Вот ровно эти же глаза.

- Кольта не существует.

© since 2007, Crossroad Blues,
All rights reserved.